Две девушки в строгих платьях, с миссионерскими значками на лацканах, остановились у аккуратного дома с палисадником. Их привела сюда карта, список адресов и тихая уверенность в своей миссии. Дверь открыл мужчина, мистер Рид, с улыбкой показавшейся им чуть слишком широкой. Он выглядел обычным, даже скучноватым — вязаный жилет, заляпанные мукой очки.
— Заходите, пожалуйста! Жена как раз на кухне, яблочный пирог в духовке. Обсудим вашу книгу, — проговорил он, отступая вглубь прихожей. Запах корицы и печёных яблок действительно витал в воздухе.
Но что-то было не так. Тишина в доме казалась густой, натянутой. Ни звука с кухни, ни шагов. Одна из девушек, Эмили, заметила, что дверь в гостиную прикрыта, а сквозь щель виднелась не уютная комната, а что-то иное — металлический блеск, странные тени на стене.
Попытка вежливо отказаться, сославшись на следующую встречу, наткнулась на внезапную твёрдость в его голосе. Улыбка с его лица не исчезла, лишь застыла, став похожей на маску. Дверь за их спинами тихо, но чётко щёлкнула — замок сработал.
— Насчёт пирога я, кажется, поторопился, — произнёс мистер Рид, медленно снимая очки и протирая их краем жилета. — Но испытание для вашей веры, юные леди, приготовлено. И оно куда сложнее, чем беседа о писании.
Тишина разорвалась скрипом открывающейся двери в гостиную. Там не было диванов и камина. Там их ждало нечто, от чего кровь стыла в жилах, а разум отказывался верить. И запах корицы внезапно перебило тонкой, едкой ноткой чего-то химического и старой крови.
